festa dos solitários

Abre-se a porta dos desesperados. As mulheres entram. Olhos percorrem os corpos, de cima a baixo. Saia curta, perfume caro, cabelo pintado. Cintura esculpida com sibutramina. Felicidade provocada. Rostos e sentimentos fabricados. Cabelos milimetricamente despenteados. Peça avaliada é peça descartada. Ou não. O desespero mora ali. Segunda-feira à noite não é dia de festa em Brasília, a cidade das ruas mais sozinhas do mundo. Segunda-feira é dia do desalento. Os homens dão nojo, de tão sozinhos. As mulheres fedem, de tão sozinhas. Não conseguem se fazer companhia. E eu vou embora comigo. Porque assim é bem melhor. Eu me completo.